No es broma, no os riáis. Se me ha muerto el chichi, PERO DE VERDAD.
Agonizaba desde hace tiempo, el pobre. Su declive comenzó hará unos seis años. Aún no sé si la falta de actividad fue causa o consecuencia de la enfermedad. Cada vez estaba más cansado, le daba más pereza ponerse en movimiento y, cuando lo hacía, era para luego arrepentirse. “Total, para ESTO…” solía comentar.
Si queréis saber cómo sigue la historia, podéis leerla en mi blog hermano, Weloversize.
Chiquis, estoy extremadamente emocionada: han reestrenado “La Historia Interminable”.
La noticia no tendría mayor importancia si no fuera porque esa historia, ese libro, es en gran parte culpable de que yo esté aquí escribiendo. Me lo leí en bucle, varias veces, en años diferentes. Fui Atreyu, lloré con Bastian, soñé con montar ese dragón blanco de la suerte tantas noches…
Creía que, si Bastian logró entrar en ese mundo imaginario quizás yo, a base de leer y leer sin pausa, podría conseguirlo también. Yo quería ser un personaje de cuento, de película, de novela. Yo ansiaba convertirme en una mujercita de Louise May Alcott, vivir en “Torres de Malory”, tener un Gremlin, volar como Mary Poppins.
Volvamos a la película, a esa sala de cine en la que volví a mis diez años hace tan solo dos días. Fui sola, como a mí me gusta. Para saborear, oler, masticar esa historia que ahora, con mirada adulta, descubro llena de moralejas, metáforas y enseñanzas.
Ártax, el caballo de Atreyu, muere ahogado en el pantano de la tristeza porque se deja, porque ya no le importa nada, ¿os suena de algo? Por no hablar de ESA NADA que amenaza con destruir Fantasía por culpa de los humanos que ya no imaginan, ni sueñan, NI SE ILUSIONAN.
Lloré.
Lloré mucho gracias esa Emperatriz Infantil que lo único que necesita para sobrevivir es que le den un nombre nuevo. Lo único que la salvará es REINVENTARSE.
En diciembre me fui de viaje. Uno de esos viajes al pasado que marca, quieras o no. Como sé que la memoria es muy caprichosa (o en mi caso, muy mierder) decidí escribir una especie de diario de aquellos días. Poco a poco, aparte de apuntar con detalle los terremotos emocionales que, en efecto, me atacaron (que ya lo sabía yo que iba a pasar), empecé a divagar.
Porque esa es una de las tantas maravillas que te aporta la escritura, que empiezas en plan sencillito y se te acaba yendo la pinza que no es normal. La primera vez te da vergüenza pero, con la práctica, lo de proyectar, soñar y montarte películas se convierte en tu día a día. Y eso hice: crear en esa libreta marrón una vida ideal, la mía, en la que viviría parte del año en Nueva York (porque a mí Madrid me vuelve loqui también), me dedicaría exclusivamente a escribir y me cepillaría a Jason Momoa (porque sí, se me ha muerto el chirri, pero este lo resucita, FIJO QUE SÍ).
De ese viaje hace solamente ocho meses.
Ayer llegué a Nueva York.
HOY os escribo con vistas a Central Park y haré lo mismo, cada día, durante las próximas tres semanas, creando algo que hace seis meses era utopía pura y dura.
Increíble pero cierto.
Esta vida, que nadie os engañe, es mágica.
Ya lo decía el dragón Fújur: “Never give up and good luck will find you” (nunca te rindas y la suerte te encontrará). Lloré al escucharlo y lloro al escribirlo (estoy de un sensible que es MUY FUERTE).
Quizás peco de descerebrada, de infantil, de crédula, de fantasiosa, de tonta del culo. QUÉ MÁS DA.
Amigas de mis entresijos, que me leéis, que me compartís, que me decís unas cosas TAN preciosas que se me saltan los lagrimones, varias cosas os tengo que decir y las numero o me lío (estoy tan dispersa como sensiblera):
Queridas amigas y amigos todos, algunos ya lo sabéis porque me faltó tiempo para publicarlo en Facebook. Ayer recibí un comentario de un tal Paolo en este, mi querido blog, del tenor literal siguiente:
“Los hombres (hombres de verdad, guapos o no) ya no nos tomamos en serio a las mujeres como tú. No se si te lees bien, o re-lees a menudo o de vez en cuando. Desde luego mi opinión no te ha de importar, no vengo a censurar tus pensamientos ni tu personalidad. Pero me temo que estás pasando por esta vida sin enterarte de ná, al menos según los posts que he leído y que ya abandono”.
Yo tengo un principio básico, según el cual no apruebo ningún comentario que me juzgue ni a mí ni a ninguno de mis lectores, por varias razones:
Otra cosa muy diferente es que se expongan diferentes puntos de vista respetando los del resto. BIENVENIDOS SON TODOS.
Y ahora, Paolo, vamos a entrar en materia, no porque me importe lo más mínimo tu comentario sobre mí, o sobre LAS MUJERES COMO YO, sino porque me has dado pie para escribir sobre unos cuantos temas que me tocan sobremanera los ovarios.
Yo me planteo varias posibilidades, con este intelecto mío TAN limitado. ¿Serán hombres de verdad aquellos que “se toman en serio” a unas mujeres y a otras no, dependiendo de cómo piensen, se expresen u opinen estas?
2. Ya que estamos… ¿qué es “tomar en serio”?
¿Será, quizás, un sinónimo de “respetar” o “escuchar”? Según esto, tú no respetarías a algunas mujeres, concretamente las que son “como yo”. Todo un poco RARO, por decirlo suavemente. O quizás para ti “tomar en serio” significa casarse y tener hijos. Me estás liando, Paolo. Pero tranquilo, que yo nunca quise casarme y he tenido dos hijos como dos soles sin (gracias a Dios) necesitar a un hombre COMO TÚ.
3. ¿Qué es una mujer “COMO YO”? Es más, ¿nos conocemos?, ¿cómo soy yo?, ¿cómo son las mujeres “como yo”? Para ayudarte, te voy a aclarar algo sobre mí y las mujeres COMO YO, pero no te acostumbres a que te dé explicaciones, por favor. Las mujeres como yo decimos lo que nos gusta sin miedo a que nadie (ni un hombre “de verdad” y “como tú”) nos juzgue. Si nos gustan los guapos, las pollas y Jason Momoa, lo decimos. Si nos gustan los feos, los coños y dejarnos largos los pelos de las ingles, TAMBIÉN.
Si te disgusta no mires, no leas, no toques.
Otra duda que me asalta: ¿hay solamente hombres “de verdad” y mujeres “como yo” o cabe la posibilidad de que haya mujeres “de verdad” y hombres “como tú”?
4. Cuando hablas de censurar, ¿qué sería, según tu sabia opinión, lo censurable en este blog? Porque claro, una aquí ha dicho que le gustan los guapos (ojo, con el pecado mortal), que somos Fabulosas, que hay que soñar, que hay amores que no lo son, que me gustan mis amigos, que me da pena que cierren mi bar, que nos gustan los empotradores, que hay un machismo aceptado, que nos gusta ver penes y un largo etc. de temas.
5. ¿De qué no me entero exactamente? Disculpa pero lo de “ná” queda un poco…GENERAL, vago, inconcreto.
Ah, también hablas de censurar MI PERSONALIDAD, esa que tú conoces tan bien porque… No sé, porque los hombres DE VERDAD tenéis poderes extrasensoriales, qué suerte y QUÉ FUERTE.
Desde luego, Paolo, no tienes porque leerme. Es más, AGRADECERÉ QUE NO LO HAGAS. De hecho, la mayoría de la población mundial pasa de mis textos, porque no me conocen, porque no les gusta lo que escribo o porque lo aborrecen.
Para ir terminando, que tampoco quiero dedicarte a ti, ni a LAS PERSONAS COMO TÚ mucho tiempo, te diré lo que para mí es un hombre DE VERDAD.
Hombre de verdad, características básicas: honestidad, respeto por todos y todo lo que le rodea, libertad (para hacer, para decir, para pensar), empatía, piedad, educación, honradez.
Nada que ver con una:
Mujer de verdad, características básicas: honestidad, respeto por todos y todo lo que le rodea, libertad (para hacer, para decir, para pensar), empatía, piedad, educación, honradez.
Ah, y no, Paolo, TU OPINIÓN NO ME IMPORTA LO MÁS MÍNIMO y espero que les pase lo mismo a todas las mujeres, a las que son “como yo” (signifique lo que signifique eso) y a las que no.
“ME GUSTAN LOS GUAPOS, como a todas”, pensaba yo. Cual fue mi sorpresa (sobre todo porque una ya tiene una edad y ha hablado mucho de hombres en esta vida) cuando en uno de mis akelarres femeninos, varias de las brujillas asistentes admiten, confirman y reafirman que a ellas LES GUSTAN LOS FEOS.
“Pero, vamos a ver… Quieres decir que no te importa tanto la belleza como el atractivo, ¿no?”. Pregunté yo, muy preocupada. “No, no, a mí los guapos no me van, me gustan FEOS”.
Ah…
Para gustos, los colores. Cada uno es como es. Sobre gustos no hay nada escrito y cada uno que haga de su capa un sayo.
Yo me hice la comprensiva, pero era mentira DEL TODO. Quise investigar…
“Pero, entonces, si por ejemplo, se te acercan un guapo y un feo y te piden mambo, ¿tú eliges al feo?”. Yo quiero informarme bien de las cosas, que luego me lío. “Probablemente elija al feo, sí”, fue la respuesta.
Ah…
“O sea, que entre Jon Nieve y Theon Greyjoy eliges al segundo?”, continúo, y siento que me estoy exaltando un poco, todo fruto de mi absoluta incredulidad.
“Hombre, y tanto”, me responde la mujer. Y se queda tan ancha.
Yo, que miro alrededor, a ver si alguna de las otras humanas, tienen el mismo jeto de alucine que yo y veo QUE NO.
“Chicas, ¿a vosotras también os gustan los feos?” digo, no sin cierto miedo a la respuesta.
“Bueno…”, “a veces…”, “depende…”
Pero, ¿CÓMO QUE DEPENDE? Y que conste que yo entiendo perfectamente que nos enamoramos de la persona, que hay hombres que no te atraen por lo físico y te flipa su intelecto, que hay personalidades magnéticas. Pero NO ESTAMOS HABLANDO DE ESO.
Lo que yo quiero saber, QUE NO ME ESTAIS ENTENDIENDO, es si para un restregón, un morreo, un polvo, un meneíto, un chachachá, una empotrada en toda regla, preferís un feo a un guapo. MUY FÁCIL.
Me observan, como si yo fuera de otro planeta. O una superficial, una mala persona, una frívola, una Paris Hilton cualquiera.
Fue uno de esos momentos en la vida en los que te planteas hacerte la longuis, pasar desapercibida y mentir como una perra para que no te echen de la manada. Podía haber disimulado excusándome “Hombre, claro chicas, era broma, a mí también me van los callos. A QUIÉN NO. ¿A qué tía ordinaria le iban a molar los tíos guapos, altos, fuertes, con ojos bonitos, culo perfecto, pelo abundante, carnes prietas, sonrisa profidén y, ya que estamos, con pene extraordinario? ¿QUIÉN VA A SER LA ANORMAL A LA QUE LE MOLE SEMEJANTE REPUJJJJJNANCIA?
SERVIDORA.
Sí, chavalas, sí. A MÍ ME GUSTAN LOS GUAPOS.
Lo grito al viento, sin vergüenza alguna. Sin complejos. #GUAPOSDIGNIDAD
Me embobo mirando a los tíos buenos por la calle, me gustaría tocarles el culete a todos y ni os cuento, morreármelos. Me gustan los jóvenes, no por jóvenes, sino por buenorros. Si no son jóvenes y están estupendos, también me valen. Me gustan los labios carnosos, los dientes perfectos, los abdominales marcados.
Si son unos empotradores, mejor. Si no, tampoco pasa nada.
Cual adolescente menopáusica miro compulsivamente en Google y en Instagram las fotos de Paul Newman, de Marlon Brando, de Ashton Kutcher, Jason Momoa y Adam Levine, entre muchos otros.
Mis amigas me dejan ojipláticas y a qué nivel, Maribel. La última de mi amiga Laura es que afirma, con toda la tranquilidad del mundo que TODAS LAS MUJERES SON MULTIORGÁSMICAS. Así, tomando el café de media mañana, como si nada. Y sigue “Yo me he llegado a correr diez veces seguidas”.
Os cuento el resto de esta historia TAN fantástica en mi blog hermano, Weloversize.
Aquí la menda ha descubierto que no hay nada más sanador en un día de mierda que ver pelis malas. Os recomiendo unas cuantas en mi blog hermano, Weloversize.
Y no os cortéis. Contadme cuales son vuestras pelis mierder favoritas, por favor.